Drama zur Rushhour: An der Stadthausbrücke steigt der Tod zu

Eins, zwei, drei, vier. Im Rhythmus drücken. Nicht zu doll, sonst brechen die Rippen, hab ich mal gehört. Ich drücke. Es knackt. Meine Hände sind warm. Als hätte ich sie heiß gebadet. Ich knie im Türbereich der Bahn. Vor mir liegt ein Toter. Eben war ich auf dem Weg nach Hause, abgeschottet vom Großstadt-Alltag. Jetzt stehe ich neben mir und habe das Gefühl, zu versagen.